l'inconnu (au choix, donc)

et c'est pourquoi les amants, tous, cherchent cette musique, à ce moment-là, à l'intérieur des mots, sur la poussière des gestes ; et ils savent que, s'ils en avaient le courage, seul le silence pourrait être cette musique, musique exacte, un vaste silence amoureux, clairière de l'adieu, lac fatigué qui s'écoule enfin dans la paume d'une petite mélodie, connue depuis toujours, à chanter à mi-voix.

Citation :

AGE: la trentaine. ORIGINE: au choix. DATE D’ARRIVÉE A ALMAYER: récente. PRÉSENT A ALMAYER: oui. RAISONS: la fuite, le repos, le silence, l'océan, la vie, le calme, le bonheur, l'illusion du temps qu'on arrête, les mots qu'on voudrait jeter à la mer, le sable qu'on bouffe. (ANCIEN) MÉTIER: un truc bien trop sérieux.

il est l'inconnu.
celui dont on se sait rien.
celui qui sait déjà tout.
il est l'inconnu.
il avance, il recule : il ne tombe pas.
il ne dit pas, ou alors, il dit peu.
il est l'inconnu.
au regard lourd.
aux pieds enchaînés par la vie.
il est l'inconnu.
celui qui rit, encore, malgré les coups.
celui qui vit, encore, malgré tout.

et puis - vous savez - il est arrivé. il est arrivé et les mots ne servaient plus à rien. les mots étaient vains, les mots étaient cons.

elle a ouvert la cage aux mots - oui - et ils se sont envolés. tous. ils ont quitté sa gorge sa poitrine son cerveau. ils sont partis, sans dire au revoir, sans dire adieu - ils reviendront. elle sait qu'elle n'a plus besoin de mots tant qu'il est là.

le soleil ne se lèvera pas - pas cette nuit. le soleil ne se lèvera plus. la lune brille dans le ciel noir d'encre et il est près de toi. tu caresses son profil des yeux, comme d'habitude. tu le trouves beau et doux. mais tu ne dis rien : comme d'habitude. tu te tais. tu voudrais le brûler avec tes yeux - tatouer ton regard sur sa peau matte.
lui regarde l'océan, comme s'il ne l'avait jamais vu. comme si, chaque nuit, l'océan devenait un autre. métamorphose infinie au gré des marées et des vents. chaque lever de soleil lui offrirait une nouvelle vie - tu voudrais bien, avoir cette chance : revivre chaque matin, tout effacer et redevenir toi. tu voudrais, comme lui, observer l'étendue d'eau, apprivoiser sa transformation, mais tu restes comme hypnotisée devant l'étranger.
à l'intérieur de toi, des phrases infinies se déroulent. des phrases qui commencent par la première fois et qui se terminent par merci. des phrases avec des mots comme histoires, manque, silence, vous. des mots qui parlent d'amour - mais pas que. des mots qui parlent de vie. de la vie. de la vraie vie : que lui connaît mais dont tu ne sais rien. les mots ne sortent pas. pourtant.
pourtant : ils sont dans l'ordre. bien alignés. parfaitement à leur place.
tu sourcilles.
l'impression est étrange - ton estomac se serre, ton coeur bat un peu plus vite.
les mots sont là.
les mots sont revenus.
tu réfléchis - tu es guérie.
l'inconnu - à deux, trois, cinq mètres de toi - se rapproche.
tu es guérie : tu vas pouvoir lui dire, tout lui dire, tu vas pouvoir cesser de le regarder en silence, et parler, juste pour qu'il te regarde, juste pour qu'il comprenne et après, quand il saura que tu es là, quand il saura qui tu es, tu pourras te taire à nouveau. puisqu'il sera là pour toi, avec toi. pas seulement près de toi.
tu te rends compte que tu ne connais même pas son prénom.
la première fois (puisque la phrase devait commencer comme ça) que je vous ai vu, j'ai su. j'ai su que c'était vous, que c'était moi, que c'était nous. j'ai su que vous aviez des histoires à me raconter, que j'avais des silences à vous offrir. j'ai su que vous aviez bien assez de mots pour deux. j'ai su que vos trop pleins étaient aptes à combler mes manques. il te regarde et il sourit. son regard te dit : moi aussi, j'ai su. regardez-moi encore. remplissez-moi toujours. je ne veux plus avoir peur, je ne veux plus trembler, je ne veux plus que les autres me montrent du doigt. je veux fermer les yeux et partir avec vous. je vous donne ma main, je vous donne mon corps, je vous donne mes mots. prenez tout : allez vous en. avec moi. il hoche la tête : sa main s'empare de la tienne. vous. et puis ses doigts de sable s'évanouissent. je. il disparaît : tu comprends.
tu n'es pas guérie.
tu ne seras jamais guérie.
tout ceci n'existe pas - et il ne te regarde pas et il ne te regardera jamais et les mots sont coincés et le soleil va se lever.
tu ouvres les yeux avant même d'avoir eu le temps de dire merci. c'est comme ça que ça devait se terminer, non?

(extrait de ma fiche de présentation, que tu retrouves ici. pour plus d'informations, on vient me voir. et on lit le post suivant - si j'ai eu le courage de l'écrire.)