« le soir, l'esprit hanté de rêves nébuleux et du céleste écho de récitals étranges, je m'en viens la prier sous les lueurs oranges de la lune qui luit entre ses blonds cheveux. »

CLINT/JOE/BRYDEN JENKINS/(©EMILE NELLIGAN)

J’ÉCRIS TON NOM

Liberté.
J’écris ton nom, sur le sable mouillé, bravant vent et marée. Les vagues déchainées qui se fracassent contre son âme écorchée, myocarde cabossé. Qui se fracassent, et lui renvoient l’écho de cet élan douloureux qu’elle a au cœur, quand elle y pense. L’absence. La souffrance dans le silence. Son regard orageux qui foudroie l’océan.
Liberté.
Le mot qui roule sur sa langue, tendre et savoureux. Légère amertume dans la voix. Douce fêlure sur son âme. Ses côtes, telles des barreaux de cellule, qui se referment sur son palpitant ankylosé, le compressent jusqu’à l’agonie. Sa maison, devenue prison. Jolie vagabonde, cernée par la mer qui ne demande qu’à l’engloutir jusque dans ses tréfonds inexplorés. Comment rentrer chez soi, lorsqu’on est démembrée ? Eux, qui lui ont tout arraché.
Liberté, liberté, liberté.
La litanie. Qui se répète, se répète. Encore et encore. Toujours. Les papiers noircis à l’encre de ses larmes. Et, la feuille qui se déchire, juste comme son cœur, lorsqu’elle le voit. Le nom. Le sien. Ton nom, mon amour. Et, le papier froissé – déchiré et recollé, le papier balancé entre les vagues. Comme une énième bouteille à la mer.

POUSSIÈRE D’ÉTOILE

À ses pieds, le monde. Ici bas, son cendrier. La terre, déjà toute souillée ; la cendre en plus qui ne fera aucune différence. Ce sont les étoiles qui brûlent et se consument. Et puis, tombent en cendres. Cendrier astral.
Et puis, les autres étoiles, lactescentes, comètes suspendues à ses paupières. Et la pluie. (Elle ne pleure jamais ; mais elle se met à pleuvoir si souvent, ces derniers temps.) L’averse qui manque de la noyer. Pluie torrentielle devenue orage. Les nuages menaçants qui obscurcissent le ciel. Les étoiles, qu’elle ne peut plus voir. Tu crois qu’on pourra haïr nos étoiles ? (La faute n’est pas dans nos étoiles, mais en nous-mêmes.)
Ces étoiles, comme un millier de vœux stériles. Ravale-les. Recrache la voie lactée en de longues salves amères. Acidulées. Les étoiles, désormais, qui ne sont que filantes. Comètes. Trouées de lumière, calcinantes, si puissantes et, pourtant, tragiquement éphémères. Brisée.
Son rire, un peu fou, un peu trop doux. Ses dents, perles immaculées enfilées au fil de ses lèvres. Apparence séraphique. Tignasse solaire, regard céruléen. Les étoiles. Crache-les. Illumine le firmament nocturne.
Son corps, comme les constellations, qu’ils retracent de leurs doigts gourds. Ces salauds.
Les étoiles, en lesquelles elle ne croit plus. (C’est pas leur faute, se répète-t-elle. Inlassablement.) Les étoiles, et puis, sa vie qui est tombée en poussières.