« L'amour a épousé l'absence, un soir d'été ; Si bien que mon amour pour votre adolescence Accompagne à pas lents sa femme, votre absence, Qui, très douce, le mène et, tranquille, se tait. Et l'amour qui s'en vint aux bords océaniques, Où le ciel serait grec si toutes étaient nues, Y pleure d'être dieu encore et inconnu, Ce dieu jaloux comme le sont les dieux uniques. »

SPF/MANON/IRA CHERNOVA/(©APOLLINAIRE)

POUSSIERE D'ETOILE

immensité. elle regarde l'infini s'échouer jusqu'au bord de l'horizon, venir lécher la nuit du bout de ses doigts de pianiste sanglants - puisque seule la mort est infinie, sans fin, sans jour et sans nuit, sans temps. puisque seule elle n'a ni demain ni aujourd'hui. bong l'observe, tente de créer la ligne, de marcher entre fin et début, sur le fil de l'ailleurs elle trébuche. seules les étoiles semblent savoir où se placer. le reste n'est qu'une ombre difforme et insolente ; elle se mouve sous lampadaires et phares de vieilles bagnoles qui titubent sur le bitume. mais c'est vrai que, seules les astres l'attirent, magnétisme, c'est comme des aimants à ses pupilles, des petites billes écarquillées. elles, jamais ne s'explosent sur l'autel de l'horizon, elles illuminent, elle les regarde. comme des milliers de dessins sur du papier, des points sur une feuille blanche pris en négatif.
elle les regarde. c'est comme des aimants à ses pupilles éclatées.
c'est comme lui quand il lui fait l'amour, des aimants de peaux, et elle aime se rappeler tout ça.
c'est comme ses yeux quand ils courent dans les siens.
c'est la seule issue.
c'est lui qui a le ciel dans les yeux, et de l'or dans les mains.
alors elle regarde les étoiles. et l'eau inonde soudainement son visage. c'est la pluie des amoureux, celle de la nuit, c'est la pluie des films. et quand elle s'échoue sur le sol, avec le reflet du ciel, bong se noie dans la poussière d'étoile.
c'est si beau.
c'est si faux.

LE JOUR AVANT LE BONHEUR

hier. aujourd'hui.
demain.
des fractions de battements de cils. des moments qui veulent rien dire.
elle voit ses mensonges.
c'est pas un amour ça.
c'est toujours un jour avant le bonheur. parce qu'il a le goût de ce que bong connaît pas, alors elle court sur les jours et les étreint avec force pour les faire passer plus vite.
mais ça marche jamais.
parce qu'elle brise chaque once de bonheur dans ses bras d'amoureuse, qu'elle serre trop fort et qu'elle casse tout.
enfin, ça, c'est ce qu'il lui fait croire quand il lui rie au nez.
c'est comme la prison de l'oiseau envolé, les fenêtres ouvertes donnant sur les volets, les prairies fermées par les barbelés.
y'a pas d'issue.
et maintenant qu'elle s'en est débarrassé, le jour avant le bonheur sera le pire, elle le sait.
parce qu'elle sait qu'arrêter de l'aimer ça la fera pleurer comme jamais.

Citation :

c'est la première fois que tu mets les pieds à la pension. une jeune fille - presque une enfant - te tend un registre et te demande d'y inscrire ton nom. en souriant, elle te demande : "c'est quoi, ton vrai prénom ? tu étais qui avant ?" elle rit, doucement, les joues roses à croquer.